Décembre

Le hibou ; parmi les décombres ; Hurle, et Décembre va finir ; Et le douloureux souvenir Sur ton cœur jette encor ses ombres.

Le vol de ces jours que tu nombres, L’aurais-tu voulu retenir ? Combien seront, dans l’avenir, Brillants et purs ; et combien, sombres ?

Laisse donc les ans s’épuiser. Que de larmes pour un baiser, Que d’épines pour une rose !

Le temps qui s’écoule fait bien ; Et mourir ne doit être rien, Puisque vivre est si peu de chose.