Ins Stammbuch der Fürstin Radzivil

Ein schlechter Richter ist das Aug, Weil mans so leicht besticht, Der beste, freilich, wär das Herz, Doch das erreicht dich nicht.

Ein strenger, aber allzumal Ein bittrer, ist das Ohr, Und wär ein Fehler noch so klein, Die Scheelsucht führt ihn vor.

Nur Wen'ge, die er schuldlos heißt, Und die, in edler Ruh, Des Neides Zunge selber preist, Die sind dann gut – wie du.