Sommerbild

Ich sah des Sommers letzte Rose steh'n, Sie war, als ob sie bluten könne, roth; Da sprach ich schauernd im Vorübergeh'n: So weit im Leben, ist zu nah' am Tod!

Es regte sich kein Hauch am heißen Tag, Nur leise strich ein weißer Schmetterling; Doch, ob auch kaum die Luft sein Flügelschlag Bewegte, sie empfand es und verging.