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Douleur d’aller, courbé sous la croix de son Art, Sans Madeleine, oignant vos pieds avec du nard; D’aller seul, le dimanche, à travers les soirs ternes, Sans Marthe, sans Marie et le disciple Jean; Seul à voir, comme des blessures, les lanternes Saigner frileusement dans un site affligeant. On sent l’ombre à son front qui se tresse en épines; --Ah! quel est le Calvaire où la rue aboutit?-- Mais un peu de pitié vient des cloches voisines, La muette bonté des choses compatit, Et, sa peine, on l’essuie aux pâles vitres nues Comme à des linges de Véronique s’offrant, O décalque fragile où tu te continues Mon âme du dimanche, avec l’air si souffrant!