Entre Armas, Guerra, Fuego, Ira Y Furores,

Entre armas, guerra, fuego, ira y furores, que al soberbio francés tienen opreso, cuando el aire es más turbio y más espeso, allí me aprieta el fiero ardor de amores.

Miro el cielo, los árboles, las flores, y en ellos hallo mi dolor expreso, que en el tiempo más frío y más avieso nacen y reverdecen mis temores.

Digo llorando: «¡Oh dulce primavera, cuándo será que a mi esperanza vea ver de prestar al alma algún sosiego!»

Mas temo que mi fin mi suerte fiera tan lejos de mi bien quiere que sea, entre guerra y furor, ira, armas, fuego.