Ernst ist der Frühling, seine Träume

Ernst ist der Frühling, seine Träume Sind traurig, jede Blume schaut Von Schmerz bewegt, es bebt geheime Wehmuth im Nachtigallenlaut.

O lächle nicht, geliebte Schöne, So freundlich heiter, lächle nicht! O, weine lieber, eine Thräne Küß’ ich so gern dir vom Gesicht.