Sagesse

Puisque la femme est infidèle, Que son cœur est une hirondelle Qui part et brise d’un coup d’aile Le nid de ses amours,

Sans nous donner des airs moroses, N’aimons rien, aimons toutes choses, Butinons lys, verveine et roses, Qui verdissent toujours.

Aux corolles brunes ou blondes Laissons nos lèvres vagabondes Courir et s’embraser ;

Et nos cœurs, lascives abeilles, Faire mourir les fleurs vermeilles Sous le dard du baiser.