German poem
Der Schlachthauskrach
by Hermann Löns (1866–1914)
Rauh behandelt uns das Leben, Nimmt uns viel, und als Ersatz Gibt es uns den herben Zweifel Für des Glaubens festen Schatz.
Ach, vorüber sind die Zeiten, Wo der Sülze ich getraut, Die im Bund mit Öl und Zwiebel Und mit Senf mich oft erbaut.
Denn es warf in meine Seele Eine böse Zweifelssaat, Die jetzt frech wie Quecken wuchert, Mitleidslos der Magistrat.
Tief geknickt und qualbeladen Trete ich vor ihn nun hin: »Meine Sülze gib mir wieder Und den kindlich frohen Sinn!«