German poem
Der späte Mai
by Hermann Löns (1866–1914)
Die roten Blätter rauschen, Der Sommer ist lange vorbei, Es leuchten unsere Augen, Es blüht in uns der Mai.
Wir können die Liebe nicht bergen, Wir sind uns viel zu gut, Es brennen unsere Lippen, In den Schläfen klopft unser Blut.
Wir reden schüchterne Worte, Wir sehn aneinander vorbei, Scheu wie die erste Liebe Macht uns der späte Mai.
Was zögerst du, was zagst du, Wer weiß, bald fällt der Schnee, Die ungeküßten Küsse, Das ist das bitterste Weh.