Tu Agonía

La tarde se moría y en el viento la seda de tu voz era un piano, y la condescendencia de tu mano era apenas un suave desaliento. Y tus dedos ungían un cristiano perdón, en un sutil afilamiento; la brisa suspiró, como en el cuento de una melancolía de verano. Con tu voz, en la verja de la quinta, calló tu palidez de fior sucinta. La tarde, ya muriendo, defluía en tu sien un suavísimo violeta, y sobre el lago de tersura quieta los cisnes preludiaron tu agonía.