À Iris

Vous moquez-vous, Iris, d’abandonner le monde ? Dieu le veut, dites-vous, et conduit-là vos pas. Vous plaît-il, qu’en deux mots à cela je réponde ? Et moi, je vous soutiens que Dieu ne le veut pas.

Il veut qu’un bel ouvrage éclatant icy-bas. Marque de l’ouvrier l’adresse sans seconde ; Il veut que sa grandeur brille dans vos appas, Comme dans le soleil, le ciel, la terre, et l’onde.

Vous croyez que du monde on ne va guère à Dieu, Je suis persuadé qu’on se sauve en ce lieu ; Et mon raisonnement ne cède point au vôtre.

Je vous prouve une chose, et vous me la niez : Il faut que l’un des deux l’emporte enfin sur l’autre. Et que je vous retienne, ou que vous m’entraîniez.