Gris

Cercas de piedra cortan la llanura. El cielo, gris. Una casita blanca. En el cerro, unas manchas de verdura, Y abajo, un pozo que el juncal estanca. El pajonal con un susurro leve Tiembla. Se apaga el horizonte turbio, Y de un techo lejano; en el suburbio Del pueblo, el humo sube lento. Llueve, En el campo hay modorra, Y en el límite gris de la pradera, Un carro va por la ancha carretera, Y en el vago crepúsculo se borra.