Yace, Lívido El Semblante

Yace, lívido el semblante, Y una ancha herida en el pecho, Del Katzbach junto a la orilla, Moribundo el trompetero. Y para cerrar los ojos Y dormir su último sueño Espera a que suene un hurra Triunfal en su campamento. Y en tanto que de la muerte Las ansias está sintiendo, Un rumor que bien conoce Alza, en la llanura, el viento. Se incorpora, y a caballo Monta con supremo esfuerzo. Parece un hombre de piedra, En su pedestal, erecto. La trompeta empuña. El brazo La sostiene apenas trémulo, y gritos de triunfo suenan Cual tempestad a lo lejos. ¡Victoria!, doquier se escucha; ¡Victoria!, devuelve el eco, y ¡Victoria!, el hondo espacio Responde con voz de trueno. La gritería se acalla, La trompeta da en el suelo, y a los pies de su caballo Se desploma, al punto, muerto. El regimiento desfila Por frente del trompetero; y dice: «¡Qué muerte hermosa!» El jefe del regimiento.