« L’un plaint de ses enfans l’inopiné trespas »

L'un plaint de ses enfans l'inopiné trespas, L'autre leur àge long, l'ung plaint sa femme morte, L'autre que la mort blesme encore ne l'emporte Au vaisseau de Charon sous les ombres la bas

L'un d'avoir en la Cour trop avancé le pas Se lamente, & se deut, l'autre se desconforte De battre si long tems au marteau de la porte Et que pour y rentrer on ne luy ouvre pas :

Bref le monde est comblé de tant d'aspre martire, Remplis de tant de maus, que pour les bien d'escrire Il nous faudrait un monde aussi grand comme il est :

La seule mort nous peut arracher des tempestes De tant d'advsersitez, mais nous sommes si bestes Que le port de nos maus encore nous deplait.