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Les morts m’écoutent seuls, j’habite les tombeaux ; Jusqu’au bout je serai l’ennemi de moi-même. Ma gloire est aux ingrats, mon grain est aux corbeaux ; Sans récolter jamais je laboure et je sème.

Je ne me plaindrai pas : qu’importe l’Aquilon, L’opprobre et le mépris, la face de l’injure ! Puisque quand je te touche, ô lyre d’Apollon, Tu sonnes chaque fois plus savante et plus pure ?