85

La lune sur le sol découpe la figure Des tilleuls ; à l’écart Je vais, et je rejette au loin, de ma nature La plus commune part.

Je sens mon rêve ici croître sans violence Comme mûrit le fruit, Et du clocher du bourg, sur l’aile du silence, Un son s’élève et fuit.

Clartés du ciel, ô voix de l’heure, ombrage sombre, Tranquille vétusté De ces lieux, liguez-vous pour assaillir en nombre Mon cœur de tout côté.