Une lèvre mordue au sang

Une lèvre mordue au sang, Un sourire complice, Ainsi qu’un long frisson descend, Une robe qui glisse,

Les gentils souvenirs furtifs ! Mais, quel vocabulaire ! Vos cheveux devenaient tes tifs ; Rogne, votre colère.

À chaque mot d’argot nouveau Que la mode consacre, Je revois, lascive Margot, Tes yeux, ta chair de nacre,

Et t’évoque, ce mot disant, Rieuse, sur ta couche, À quelque Monsieur complaisant Qui le cueille à ta bouche.