French poem
Sonnet morne
by Jean Richepin (1849–1926)
Il pleut, et le vent vient du nord. Tout coule. Le firmament crève. Un bon temps pour noyer son rêve Dans l’Océan noir de la mort !
Noyons-le. C’est un chien qui mord. Houp ! lourde pierre et corde brève ! Et nous aurons enfin la trêve, Le sommeil sans vœu ni remord.
Mais on est lâche ; on se décide À retarder le suicide ; On lit ; on bâille ; on fait des vers ;
On écoute, en buvant des litres, La pluie avec ses ongles verts Battre la charge sur les vitres.