Malerstunde

Mich juckt's, Doch ich kann mich nicht jucken, Weil meine Finger voll Farbe sind.

Dabei habe ich den Schlucken. Wenn ich den Pinsel — — Hupp schluckt's.

In meinem Fliegenspind Summt eine Fliege grollend, Eingesperrt, hinauswollend. Keine Fliege lebt von Worcester-Sauce.

Ach, Hunger tut weh. Aber er schont die Hose Und macht sie locker.

Ha! Jetzt habe ich eine Idee! Weh! Aber keinen Lichten Ocker.