Der Maulwurf

Nur geschwind es hingerichtet! Quälen sollst du mir Nicht das arme Thier, Ob es gleich das Blumenbeet zernichtet; Denn von allen Farben hier, Welche durch einander funkeln, Hat es keinerley Genuß. Wühlt es doch im Dunkeln, Wo es einmal wühlen muß! Und daneben fehlt ihm das Gesicht: Unsre Blumen kennt es nicht.