Myrins Sinngedicht auf den Thirsis

Ihr Nymphen, euer Hirt, dem Pan im Singen gleich, Liegt, da der Mittag glüht, betrunken im Gesträuch, In einem unerlaubten Schlafe. Cytherens Sohn bewacht indeßen seine Schaafe Und trägt den Stab, den er dem Schlummernden entwand, Stolz, wie ein Schäfer, in der Hand. Soll nun kein wildes Thier den kleinen Gott verschlingen, So eilt, o eilt den Mann aus seinem Schlaf zu bringen!