Pfingsten

Unter halbverwelkten Maien Schläft der liebe Freund so still; Oh! wie soll es ihn erfreuen, Was ich ihm vertrauen will: Ohne Wurzeln dieses Reisig, Es verdorrt das junge Blut; Aber Liebe, wie Herr Dreyßig, Nähret ihre Pflanzen gut.