Zwiespalt

Wenn links am Baches Rand Cupido flötet, Im Felde rechter Hand Mavors drommetet, Da wird dorthin das Ohr Lieblich gezogen, Doch um des Liedes Flor Durch Lärm betrogen. Nun flötet's immer voll Im Kriegestunder, Ich werde rasend, toll— Ist das ein Wunder? Fort wächst der Flötenton, Schall der Posaunen, Ich irre, rase schon— Ist das zu staunen?