Xxvii

Bientôt, tremblante dans son nid moelleux et glacé, En une sorte d'évanouissement éveillé, inquiète elle s'étend, Jusqu'à ce que la chaleur endormante du sommeil oppressât Ses membres apaisés et son âme lassée, Sublimée, comme une pensée, jusqu'au lendemain; Abritée en un bienheureux port contre joies et tristesses; Fermée comme un missel dans lequel prient les sombres Païens; Egalement inaccessible à la pluie et à l'ardeur du soleil, Telle une rose repliant ses pétales, puis redevenant bouton.