Xxxvii

Il fait noir: rapide frappe le grésil pulvérisé par la bise: «Ce n'est pas un rêve, ma fiancée, ma Madeline!» Il fait noir: les rafales glacées font rage et se ruent; «Pas un rêve! Hélas! Hélas! quel malheur est le mien! Porphyro me laissera ici languir et me flétrir. Cruel! Quel traître a pu t'amener ici? Je ne maudis pas, car mon cœur est perdu dans le tien, Quoique tu abandonnes une pauvre chose déçue; Une colombe perdue, égarée, l'aile inégale et malade.»