La Conque

Oh ! qui dira jamais, conque fine et nacrée, Dans combien d’océans, pendant combien d’hivers, Tu supportas, au choc enflammé des éclairs, L’assaut tumultueux de la haute marée !

Maintenant, sous le ciel, parmi les fucus verts, Tu t’es fait un doux lit dans l’arène dorée. Mais ton espoir est vain. Longue et désespérée, En toi pleure à jamais la voix sombre des mers.

Mon âme est devenue une prison sonore. Et comme dans ton sein roule et soupire encore Un regret affaibli de la grande clameur ;

Ainsi, du plus profond de ce cœur trop plein d’Elle, Triste, lente, insensible, et pourtant éternelle, Toujours monte une étrange et confuse rumeur.