Marcha Estiva

Hay de rosáceas un puente en los cerros luminados, siempre lejano. Y en el alba de placeres, las vírgenes lo pasaban dulces y claras. Por las alturas las fuentes decían, en versos magos, azul retrato. Sobre abismos, sobre edenes, las núbiles pintorescas soñaban ciegas. ¿Adónde van las celestes cuando, en las estivas nubes, duermen las luces?