Jeux

Ah ! la Lune, la Lune m’obsède… Croyez-vous qu’il y ait un remède ?

Morte ? Se peut-il pas qu’elle dorme Grise de cosmiques chloroformes ?

Rosace en tombale efflorescence De la Basilique du Silence,

Tu persistes dans ton attitude, Quand je suffoque de solitude !

Oui, oui, tu as la gorge bien faite ; Mais, si jamais je ne m’y allaite ?…

Encore un soir, et mes berquinades S’en iront rire à la débandade,

Traitant mon platonisme si digne D’extase de pêcheur à la ligne !

Salve, Regina des Lys ! reine, Je te veux percer de mes phalènes !

Je veux baiser ta patène triste, Plat veuf du chef de Saint Jean-Baptiste !

Je veux trouver un lied ! qui te touche À te faire émigrer vers ma bouche !

— Mais, même plus de rimes à Lune… Ah ! quelle regrettable lacune !