Dice El 42

Cortijo que en la ubérrima llanura, de agreste aroma y de silencio avaro, del labrador recatas la ventura bajo el azul de un cielo siempre el claro. Torre que hacia el cénit marcas el rumbo de la oración y de tus bronces huecos al aire das el vibrador retumbo que se prolonga en desmayantes ecos. Alcázar señorial que en las ciudades enseñas en tus mármoles cautivos la borrosa visión de otras edades. ¿Sois gratos?... ¿sois augustos? ¿sois altivos? ¿alegráis las humanas soledades? ¡despareced bajo mis explosivos!