El Sol, Desde El Cénit, Resplandeciente

El sol, desde el cénit, resplandeciente, disparando los rayos de su frente en campo abierto, azul, limpio de galas, cual si hubiesen barrido los querubes los oscuros encajes de las nubes con los blancos plumones de sus alas. El aire quieto... Allá en la lejanía muda la gigantesca serranía; abajo, el verde mar de la Sabana; y, en medio a tanta luz, áspera y fuerte, anunciando en los ámbitos tu muerte, la monótona voz de una campana. ¡Tú, muerta en los carmines de la vida! Sin una decepción, sin una herida. Tú, la hermosa, la flor no deshojada; tú, la virgen, la tímida, la pura, cayendo en la medrosa sepultura? ¿Ser luz, ser fuego y convertirte en nada? ¡Imposible! ¡Jamás! Si tú moriste, el Cielo no es un mito, el Cielo existe, y hacia él alzaste, al expirar, tu vuelo. No se concibe el sol sin sus fulgores; no se concibe el mundo sin sus flores; no se concibe el ángel sin el cielo. Allá te veo; allá miro tus huellas como un surco formado por estrellas; allá te miro con tus mismas galas. Quizás por eso. alegres los querubes, barrieron los encajes de las nubes con los blancos plumones de sus alas.