Ocaso

La frente ensangrentada moja el sol en diluvios de colores; y la tarde, su hermosa idolatrada, va enjugando la sangre derramada por aquel sol, sultán de sus amores. Y en ataúd dorado húndelo al fin diciéndole afanosa: «Muero contigo porque soy tu esposa, y como tú eres rey y eres mi amado, será la noche nuestra inmensa fosa». Y en el momento mismo, ruedan ambos al fondo horripilante, y el genio de la sombra y el mutismo, al ver aquellos muertos, sollozante, ¡prende todos los cirios del abismo!