Un Sol Blanco De Octubre, Un Sol De Hielo

Un sol blanco de octubre, un sol de hielo, triste como la luna sobre un risco en que la niebla amontonó su velo, muestra a intervalos su borroso disco. El matinal aljófar se congela en las ramas desnudas, y la brisa que por los campos ateridos vuela sopla en mi faz y aléjase de prisa. ¿Por qué tienes, oh brisa, a los rigores de esta estación tan lúgubre y helada esencias y blanduras y rumores? Y responde la brisa embalsamada: —Vengo de un sitio en donde siempre hay flores; hoy vengo de la tumba de tu amada.