Auf Butler

Hätt' er den Geist, die Zeit, zum Wuchern angewendet, Die Hudibras allein verschlang, Zehn tausend Schmeicheleyn verschwendet, Statt daß er so viel Verse sang: In Golde hätt' er können wühlen, Mit Titeln prahlen und mit Rang, Warum er aber dennoch sang? Das weiß nur der, der gleichen Drang Zum Singen, wird im Busen fühlen.