Para Que Nada Sus Vuelos Estreche

Para que nada sus vuelos estreche, Busca, a la siesta, una rama bien sola, Y cae de ella con sesga cabriola Cual si volcara una copa de leche. Como escribiendo en el aire, revuela; Mas, pronto en su sitio posada, Plegando el ala, de negro bordeada, Sobre de luto le pone a su esquela. Trémulo pasa un zumbido de insecto. La avecilla parece más pura Con la quietud. Su perfecta blancura Cobija un silencio perfecto. Se ahonda en pálido abismo la calma. Y al remoto misterio del campo, La avecilla, revela con su ampo La blanca y muda presencia de un alma.