Quejosas, Dorotea, Están Las Flores

Quejosas, Dorotea, están las flores, que las colores las habéis hurtado; y la frígida nieve se ha quejado de que mayores son vuestros rigores. Quejoso está el amor, que los amores se han remitido a vuestro pecho helado, y el sol, que en vuestros ojos abrasado desprecia los laureles vencedores. Quejosa está de vos naturaleza por vuestra condición áspera y dura, que para humana os dio tanta belleza. O menos perfección o más blandura; que, a presumir de vos tanta dureza, ¿cómo os pudiera dar tanta hermosura?