¿Quién llora aquí? —Tres somos. Quita el manto

—¿Quién llora aquí? —Tres somos, Quita el manto. —La Muerte soy. —¿La Muerte? Pues ¿tú lloras? —Sí, qué conté de sus fatales horas a un César español término tanto.

—¿Y tú, robusto? —Marte soy. —¿Con llanto el resplandor del claro arnés desdoras? —Perdí por otras manos vencedoras yo luz, España sol, Flandes espanto.

—Y tú, niño, ¿quién eres? —Antes era Amor, pero murió mi nombre y llama, muerto el más bello que la fama escribe.

—Muerte, Amor, Marte, no lloréis que muera don Rodrigo de Silva: que la fama de su valor eternamente vive