Dans le cimetière de S

Toute chose, ici-bas, cherchant Dieu comme un pôle, Se tourne, en frémissant, vers son dôme éternel : Élancé dans les airs, le mont, sur son épaule, Comme un pavillon bleu porte le vaste ciel.

Le cèdre du Liban, loin de la roche nue, Pousse toute sa sève à flots tumultueux, Géant désespéré qui, pour toucher la nue, Hausse son front superbe et tord ses bras noueux.

Le temple a cent degrés ; la tour solide et fière D’un cercle de créneaux couronne la cité ; Et, comme un long serpent, dressant son col de pierre, L’obélisque, d’un jet, perce l’immensité.

O cèdre ! ô monts géants où l’aigle a sa patrie, Temples, dômes, babels que bâtit notre orgueil, Le plus proche des cieux est le sage qui prie Dans le vallon des morts, les pieds sur un cercueil !