Heure

Dans la douceur du ciel crépusculaire, La Seine de ce soir est un fleuve de lait. Promenons-nous, mon âme, s’il te plait, Sans révolte, sans passion et sans colère.

Souvenons-nous des choses simplement Tristes sans violence et qui furent voilées. — À qui va loin et solitairement, Si propice est la berge aux herbes emmêlées,

À l’heure où, seul, un feu luit, rond et clair, Au ventre des lointains chalands couleur de bistre, Sous la rougeur de la lune d’hiver Qu’enfume lourdement une usine sinistre !…