La ritrosa

Voi sete pura più che neve al monte, Ma sete altera quanto una regina; Una grazia di Dio vi brilla in fronte, Ma il vostro sguardo punge come spina: Avete tolto la freschezza al fonte, Lo splendore a la stella mattutina.

Al giglio avete tolto il suo candore, E a me, bellina, mi toglieste il core. Col candore del giglio vi adornate: Ma del mio cor, bellina, che ne fate?