No Entre Las Flores, No, Señor Don Diego

No entre las flores, no, señor don Diego, De vuestros años, áspid duerma breve El ocio, salamandria más de nieve Que el vigilante estudio lo es de fuego: De cuantas os clavó flechas el ciego, A la que dulce más la sangre os bebe Hurtadle un rato alguna pluma leve, Que el aire vago solicite luego. Quejáos, señor, o celebrad con ella Del desdén, el favor de vuestra dama, Sirena dulce si no esfinge bella. Escribid, que a más gloria Apolo os llama: Del cielo la haréis tercero estrella, Y vuestra pluma vuelo de la Fama.