Un Bouquet de Femme

Partez, Arnold ! faites un long voyage ; Ce ciel de feu vous brûlerait le cœur ; Déjà vos yeux surchargés de langueur, N’enferment plus le rire de votre âge : Vingt ans et triste : Ah ! vous me faites peur !

Partez, Arnold ! sauvez votre pensée, Au sol natal qui pleure vos printemps ; Votre ennemi vous laisse peu d’instans, Si c’est d’amour que votre âme est blessée. Est-il si doux de mourir à vingt ans !

Partez, Arnold ! détachez de votre âme, Ce bouquet blanc au venin parfumé. Cherchez des fleurs sous un ciel désarmé : N’en cueillez plus sur le cœur d’une femme ; Ce pauvre cœur où l’on grava : « Fermé ! »