Das frühe Fest

Du bist die silberne Weide am Bach. Schatten der Wolke Du schwimmend. Du gehst über die mondenen Wege. Die Städte-Straßen kennen Dich. Tiere spürten Deiner Fährte all.

Nun suchen Waller, steile, Dich gebetvoll. Da rot mein Fuß ging – Deine Ferne brannte! – Liebend erkannten sich die Wandernden.