Coro Di Beati

Oh! venite, venite, o dolorose Anime erranti, cui l'amor flagella; Nostre son queste miti aure odorose, Nostra è la luce, ond'ogni ciel s'abbella; Nostro il tesor de l'armonie nascose, Che tempra ogni astro e ad ogni cor favella; De le plaghe del ciel nostro è ogni fiore, Nostro è il guardo di Dio, nostro è l'amore. Oh! venite, venite! E se di pianto Fu nutrito fin'oggi il vostro affetto, Qui nasce un fior, che s'alza e s'alza tanto, Che ogni astro attinge, e il fior degli astri è detto, E chi ciba di lui, quel nodo infranto Vedrà che il lega ad un terrestre obietto, E ne l' oblio d'ogni beltà finita, Saprà l'amor, la verità, la vita!