Am Freitage Abends

Alle Traurigen und Matten, Sehnen sich nach deinen Schatten, Heilige, vertraute Nacht! Die des Tages langem Kummer Oft nur mit so kurzem Schlummer Ein erwünschtes Ende macht.

Ach, und kaum beginnt's zu tagen, Gehen unsre neuen Plagen Mit dem neuen Morgen an; Soll dann jener Schlaf uns schrecken, Wo kein Treiber mehr uns wecken, Keine Sorge stören kann?