C’est ainsi

Faire des vers, des vers gamins, Et rire, et rire, et rire encore, Et, comme un pierrot qui picore, Cueillir leurs parfums aux jasmins ;

Forger des vers comme des armes, Pointus, effilés, sans merci, Ou, pour expier son souci, Égrener des ave de larmes,

C’est bon supérieurement Et tout le reste est journalisme ; La strophe d’or est comme un prisme Où s’irise le firmament.

Et crevât-on, phtisique et blême, Avec des recors à la clé, Le violon qu’on a râclé Laisse des notes en nous-même.

La flûte, avec ses quatre trous, Quatre regards de mélodie, Quand elle est triste, psalmodie Comme un martyr sous les verrous ;

Et rien n’y fait, ni les gendarmes, Ni les huissiers, ni les tailleurs ; L’air de flûte a toujours des larmes En attendant des jours meilleurs !

King of graves, and grave for kings, Imperious suprême of ail mortal things.