Spanish poem
XVII (Para los que llevamos, como un…)
by Medardo Ángel Silva (1898–1919)
Para los que llevamos, como un puñal sutil, dentro del alma una ponzoña para los que miramos nuestra ilusión de abril hecha una mísera carroña;
inútilmente suena tu pandero de histrión -¡o, vida frívola y banal!- ¡si no es de nuestros labios la divina canción primaveral y matinal!
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