Vorwurf

Du klagst, daß bange Wehmut dich beschleicht, Weil sich der Wald entlaubt Und über deinem Haupt Dahin der Wanderzug der Vögel streicht.

O klage nicht, bist selber wandelhaft; Denkst du der Liebesglut? Wie nun so traurig ruht In deiner Brust die müde Leidenschaft!