Les poètes sont en paix

Midi, chez moi. Comme une table de marbre, Toute flamme et tout désir, Comme de l’or dans un arbre, Secoué par le plaisir,

Rions ! Si la poésie Doit renaître dans mon sang, C’est le ciel qui s’y allie Par ce sanglot déchirant.

6 heures. Le ciel et de pauvres maisons S’ouvrent au fond de ma fenêtre. Divinités de la saison, Ce sont des figures de neige.

Or, tout s’est tu pour me tenter. — Ma voix n’est pas assez limpide.

Dieu vous a dit la vérité ;

Comme son poète est paisible !

Minuit, ailleurs. Oui, la Sagesse tient Dans une de vos mains.

— Mais qu’allez-vous en faire ?

Je suis son colombier. Elle aime à se poser Dans une vie sévère. — Philosophie, oiseau Des lauriers, tente l’eau Méditante, tranquille, Où l’âme est immobile, — — Comme un poète-enfant Caresse, en s’y berçant, Une ombre élyséenne..

Plumages pleins de jour ! Visages de l’amour ! Colombes léthéennes.

Sagesse, Poésie, Me quittez-vous encor ?

Plus graves que la vie, Plus pures que la mort…