Spätsommer

„Eben noch so klar und glänzend Leuchtete der Himmelsbogen, Und im Nu von grauen Wolken Ist er weithin überzogen!“

Mahnen will es uns, Geliebte: „Trinkt den Duft der letzten Rosen! Draußen über grüne Wipfel Geht der Sturm mit wildem Tosen,

Geht der Sturm mit wildem Tosen, Daß er jene Wolken jage Und mit Dunkel bald bedecke Alles Glück der Sonnentage.“