Pour la même

Zut, il n’en faut plus, c’est une hypocrite À rebours ou c’est une folle ou, mieux, Une sotte en cinq lettres, mais de vieux Jeu, trop Second Empire, — et qui s’effrite.

Car jeune elle est très loin de l’être encor Et la date de sa naissance est un trésor De suppositions contradictoires. Cela ne ferait rien sans doute au cas présent

Moi n’étant plus non plus l’adolescent Épris de sa cousine, lys ! ivoires ! Mais surtout elle est sotte, démérite

Pire à mes yeux que tous maux sous les cieux Et, tort non moindre en surplus à mes yeux, Elle a le don qui fait que je m’irrite.